On dit d’elles, en général, qu’elles ne préviennent pas, elles arrivent d’un coup sans qu’on s’y attende. C’est peut-être plus vrai en mars lorsque le temps, peu confiant, vacille entre soleil et pluie.

Mais il se trouve, qu’en y prêtant attention, les giboulées, qu’elles soient de mars ou d’été, font plutôt preuve d’élégance en annonçant subtilement leur venue. Quand l’averse, elle, peut se montrer plus sournoise en se pointant sans prévenir.

Tandis qu’une giboulée arrive généralement en fanfare, avec son apparat nuageux, empruntant les couleurs d’une palette ténébreuse, allant du gris argenté au gris sidéral en passant par un bleu orageux jusqu’au noir profond.

L’air est lourd, tellement lourd qu’il impose un silence chez tous les passants. Le ton est sérieux, quasi plombant. Sans être là, sa présence se fait ressentir, partout, dans le moindre grain de peau.

Maintenant, on étouffe et on ne sent presque plus rien, jusqu’au point de bascule. Cet instant précis où elle invite à son bras, un souffle confiant, un peu trop sûr de lui.

Ce vent-là, on ne peut pas le rater. Il se lève avec assurance, doucement d’abord, et fait danser quelques feuilles frêles, un peu de poussière et nos cheveux lâchés. Puis, il se donne un air de mini-tornade et, comme s’il nous mettait une main dans le dos, nous pousse pour avancer plus vite.

Il nous prévient que ça arrive en nous apportant cette information incontestable : l’odeur de la pluie, celle qui vient de loin. On ne la voit pas mais on la sent, cette odeur minérale, fraîche, métallique, accentuée par des odeurs de bitume humide, presqu’un peu renfermées, et en même temps si addictives.

L’air se fait moins chaud d’un coup.